Jurnal literar RAIN - Panty Univers

Fragment dintr-un ciclu în desfășurare

Nu contează cum era tatăl nostru, ci cum l-am văzut.

Mai întâi voi menționa fotografia: peretele casei de pe stradă, grădina îngustă de flori: măceș, floare de pinten, gălbenele, flori de nalbă. Totul este prăfuit, cu excepția faptului că hollyhock-urile nu sunt. Neștiind de ce. Există trei ferestre cu geam termopan în perete (pe perete?, În fotografie?), Toate deschise. În această imagine, nimeni din familia noastră nu poate fi văzut, doar vecinii stând cu ochii - o ploaie de lapte de douăzeci și patru de ore, poate. Au stat șaizeci de ani în fața zidului, nu merg nicăieri, deși budi-ul este aproape, dar nici acolo.

Înregistrez toate acestea la vârsta de șapte, cu șaizeci de kilograme mai tânără. Sau la vârsta de șaizeci și șapte de ani. Atunci și acum.

Atâta timp cât omul este un copil, lumea se rotește, el mai are miere când nu are și din punct de vedere al cornului totul este frumos. Fotografia de mai sus devine galbenă ca un dinte de cal. Un moment fotografiat acum șaizeci de ani, la o distanță de șaizeci de ani lumină distanță. Liga fatală se desfășoară, mama mea o împinge pe piață. Mă uit, cu capul înclinat. Sunt o vrabie, o pasăre. Un copac pășește după noi, îl iau: fataliga, taligafa. Dacă sunt în copac, roaba este mai ușoară cu douăzeci și una de lire sterline, atunci mama mea se mișcă mai repede. Îmi amintesc de proprietarul cântecului József Dinnyés din vrăbiuță; el intră în capul meu cu un șir de chitare și își demonstrează: viața este un rahat de cai, noi și vrăbiile. L-am lăsat pe Tandor, e prea pasionat. În fotografie, există și un copac cu un cuib de pasăre indestructibil în fața casei, lângă vecini. Îmi amintesc, dragă, soarele galben strălucește, îmi amintesc că este duminică și încă nu am mâncat miere și nu înțeleg nenorocit de unde vine viziunea glazurată cu miere și ceapa. Nu există tată sau mamă în fotografie și totuși! Acolo îi văd în parfumul pământului, împreună.

Mama și cu mine ne îndreptăm spre piață. Dacă împing o roabă, bâzâie, numai roaba este bună pentru buzz. Mama nu știe asta, uneori promite să mă lovească din greu, apoi voi opri buzz-ul. Pe măsură ce moara (morarul cu făină?) Ne macină grâul, ne-am uitat în jurul pieței, printre popoarele comerciale și am observat un borcan de zidărie cu miere. Cât de clară strălucește, spune mama mea, apoi mișcă. În loc de miere, primesc o grămadă de cireșe, două sau două în perechi, îmi fac griji pentru ele pe urechi, primesc a cincea, hamm. Acasă în fața casei înflorește, spume de salcâm alb. Mănâncă agacs, mama mea va vorbi și va rupe niște bucle. Salcâmul este aproape mâncat de albine, florile miros bine. Sper că mierea este mai bună decât agacsi.

O fotografie a trecutului. Memoria aureste totul împreună și, deși nu este vizibil în imagine, știu cuibul, pasărea din el, zahărul se lipeste de cioc și suflă inimile de turtă dulce. O poză de rahat, retușată cu miere, alergată cu aur, bătută cu argint, într-adevăr. Hfată care se plânge o pasăre, câte aripi suflă o amintire, o viespe lăudată din mijlocul unui hollyhock recent.

Ha Mă uit la poză, îmi amintesc acest lucru: iau cu degetele miere din peretele verii și o întind pe pâinea păsării tale, tatăl meu. Seara voi sta la poartă, așteptând ce aduceți. Porumb de gătit? Un iepure incapabil să lovească în care cositorul său a tăiat accidental?

Dacă nu se întâmplă să vii acasă la timp seara, mă duc accidental la cârciumă pentru tine și pentru tine - ce zeu bun! - Se întâmplă să fii acolo. Merg doar la timp, las bani în buzunarul tău pentru mâine și nu-i dai prea mult - azi. Irénke Józsa vine și după tatăl ei, ascunde-te în mama ta, spune Józsa. În scuipat, alcoolicii se scuipă uneori. Nu sunteți încă pe listă. Am scuipat pe podea odată neobservat, dar nu eram fericit și bucuria mea nu mai era. Vecinii sunt de pază, spunându-le acum că micuța pasăre zboară. Vorbești în spațiul invizibil cu cumnatul lui Dani, care a ieșit ieri din închisoare; a dormit cu noi noaptea, se duce acasă la gospodărie. A intrat în camera de ceai din închisoare. După vară vine toamna, pădurile de toamnă scalpate, iar apoi iarna se strică. Dar nu orice toamnă, ci ce iarnă! Scriu vara anului 1956, cine poate scrie.

Înapoi. Dööny. În timpul iernii, Hajósék se va muta înapoi la Dévaványa, un cărucior mare va lua mobilierul, două dintre turnuri trag sarcina. Bunica plânge, bătrânul scuipă. S-ar putea să scuipa din băutură. Sau din țeavă. Mergem într-un car. Mătușa Juliska se liniștește nervos, apoi îi caută pe Jóska și Lacika, pleacă. Ei flutură, noi fluturăm după ei, plângem. Oameni buni. Cine va veni la locul lor? Nu știm niciodată de ce s-au mutat înapoi în moartea calului său. (P) Epoca inocenței noastre. Inceputul? S-a terminat? Seara, se dovedește că te-ai crescut în timpul mutării. Într-un cerc, într-un cerc strâmb, mama o să-și bată joc de mine. Ce vom fi dacă nu iubim!? (O, mamă, m-ai putea prinde uneori!) Nu vei putea să te ridici a doua zi, așa că te voi călca în picioare. Spatele tău mare este alunecos din cauza multor mușchi, se răstoarnă și mă duc după perdeaua de croșetat, o trag de toate și cad la pământ. Mama mea varsă lacrimi din otravă ca albinele pe miere - sau ceva de genul.

Acum vara este încă în imagine, Hajósék stă acolo, niște corpuri umbrite stau pe pământ, pe peretele casei, copacul aruncă și umbre. Dacă se mișcă, dacă este nemișcat, o sută de litere sunt nenumărate. Vântul ridică mâna, o palmă ușoară: se răcește. Corpul venyige tremură, doi melci îi păzesc visul.

Locul vechii case este o bancă. M-am gândit, doar pentru mine, că voi marca unde era zidul, casa. Poate voi găsi locația salcâmului. Străzile vechi erau doar mici, acum este acum, atunci: vis. Fie că este iarbă verde și mușchi verde, fie carne vie, dureroasă, prostească. Căutăm, de asemenea, o cale spre casa nanului meu ore întregi. Chiar și cerul a fost înlocuit. În locul vechiului acoperiș din stuf, o altă casă, în fața casei, pitici păzind casa în iarbă.

Încerc să îi explic nepoatei natura acoperișului din stuf, se poate explica acoperișul din stuf dacă celălalt nu a văzut încă stuf? Ezit pe rahat de vacă și rahat de cai, am luat unul la foc, celălalt a fost bun de glazurat. Bence mă privește alarmat, bunica lui este bine? El întreabă: mamă, ești sigură că te-ai născut în Kunhegyes? De unde sa stiu! În acest peisaj.

Lacrimile au o poveste, copiii au aripi, se relaxează în mijlocul micului lor spate.

Înmormântarea începe la casa moartă. A trebuit să sărut pe toată lumea. Cu cât cei mai violenți i-au dat înapoi, scârțâind, atât de salivant. O mulțime de rude dragi, nu le cunosc. Toate acestea vor trebui îngropate. Mergem imediat după cadavru, suntem rude apropiate. Mergem, mergem, murmură mulțimea profund îndurerată. Sunt bolnav și devin mai bun. Ce s-a întâmplat? Mama mișcă puțin. Eu plâng încet, politicos: mătușa mea picură, miroase! Nimeni altcineva nu o spune în afară de mine. Mătușa se varsă în praful drumului. Șoptesc, oh, nu muri doar vara! Jaj. Strâng o batistă cu muchii negri, nu plâng. Mă împing sub nas, le apasă de gură, trebuie doar să le respir cu puturoase. Mama o pune pe a ei în fața numărului, vomit repede. Morții sunt deja înghețați în Pest. Cineva suspină. Nu mai pleci nicăieri cu mine, mamei îi este rușine.

Fundul pământului, pământul în gură, pământul în cei doi ochi ai săi, piatra în vârf.

Viața este plină de posibilități. Ne ridicăm, spune sicriul, și ne plecăm politicos. Mă crezi, pipi? Atât de puturos? Nu. Toamna zboară în Africa, revenind în primăvară, spune copilul. Ce se va întâmpla atunci? Toamna sau primăvara? Ești foarte, foarte proastă, așa că mama ta, deși nu știe ce nu știm, doar dragostea inimii o știe.

ÁVO și rahat. Lumea lumilor, în regulă, mă joc în praf. A fost așa, așa este și astăzi, oamenii prăfuiți sunt și ei rahaturi bune. Această cadență a fost efectuată în cârciumă de Cineva. Cineva nu avea nevoie de mai mult, a apăsat, ÁVO l-a luat, a fost capturat, rahatul subțire i-a fost turnat în gură: mănâncă, bea, și rahatul este bun. Nefericitul nu știa că copilul lui Matthias văzuse de mult drăguțele câmpuri de grâu: boabe de grâu grase, conținut ridicat de gluten, mansardă curată, casă obișnuită, incapacitate de a mânca fără calorii, rahat special, aproape delicat în astfel de condiții. Deși dacă este puternic oferit.

Nin octombrie, in decembrie? Sunt avioane care zboară deasupra satului, biletele de zbor amenință: județul Szolnok nu râde,/primești mai mult decât Budapesta! Litere roșii mari pe peretele școlii: Rákosi la Dunăre,/János Kádár după el! Rușii trag o svastică pe gardul mătușii Weisz, Pest.

Oleg Strizenov, 41. În mod neașteptat și nepregătit, mă confrunt cu soarta. Fotografia, pe care nici măcar nu o vedem, a fost făcută într-o duminică după-amiază. Apoi mergem la cinema seara, titlul filmului este o melodie care nu are sens în timp ce așteptăm în fața cinematografului. Cu toate acestea, mama a cumpărat biletele cu o zi înainte. Preț mediu, întotdeauna în al nouălea rând. Aș vrea douăsprezece forinți, spune casierul.

Vântul miroase a apă, dacă murim, totul este gratuit. Marea este calmă, moale, avem fețe cu ochi mari fericiți și ne putem visa unul la celălalt. Doar îngenunchem împreună, cu fața în față, nu mai cresc umbre în ambii ochi.

Soldatul erou a căzut în septembrie. S-a lovit puternic. (K. Bence, 7 ani)

Voi pleca în vacanță la Dajavány cu Hajósék de două ori, dar nu de trei ori, pentru că Jóska începe pubertatea, încercând să se strecoare când mă scald în marea spălătorie. Ieși, spune mătușa Juliska. Jóska murmură: Am mai văzut asta. Ai vazut Durr! Unchiul Józsi îl doboară. De aceea nu mă mai duc la Dévaványa. Să nu-l batem pe Iosua până la moarte.

Am căutat fotografia ultima dată, dar ... Nicio problemă, știu deja din exterior și înțeleg. Pur și simplu nu știu, nu înțeleg cum ai putea muri - atunci. Și deloc. Tatăl meu!

Patruzeci și unu - Criminalul, el este și el o victimă,/cred de multă vreme așa,/s că am văzut răniții,/apa sfărâmată,/culoarea sângelui, roșeața devreme:/dragostea care a căzut în genunchi, minute ...