Străini - „Într-adevăr nu se întâmplă nimic și totul se întâmplă simultan”

19 iunie 2017 | EU | Timp de citire aprox. 5 minute

nimic

Aliens este o poveste interioară care curge lent, despre o fată și tatăl ei. Această parte este despre o călătorie în care nimic nu pare să se întâmple, totuși totul este în ea. Scris de Eszter Mágori. Citește și secțiunile anterioare! (Veți găsi linkurile la sfârșitul nuvelei.)

„Îmi iau picioarele, drumul nu se termină. "

Era la sfârșitul lunii iunie când a închis ușa ușor în spatele lui într-o dimineață devreme. A scos din așternut restul de bani de la nuntă, numărând. Și pentru prima dată în viața sa, s-a gândit la ceva îndrăzneț. Va fi bine, oricum nu mai vrei să cheltuiți pe asta. Acest lucru te va scoate din lume.

Noul soț ezită. El urmărea cu scepticism pregătirea rapidă a fetei în timp ce stătea în picioare, pieptănându-și părul, privind una în oglindă, fără a se uita înapoi la ea. Apoi, stând în fața oglinzii, i-a părut rău o clipă. dar totuși hotărârea konok l-a cucerit. Soțul ar fi putut crede că se întoarce după-amiaza, totul nu era atât de grav, era doar o femeie puțin proastă, tâmpit cu care tocmai venise în zori. Se va întoarce și atunci când.

Drumul a fost frumos. A început pentru el cu inima bătând. El a fost apăsat de necunoscut, de înstrăinarea, de conștiința a o mie de posibilități sau de faptul că nu și-ar găsi locul în el, ceea ce căuta sau va fi dezamăgit, dar pe măsură ce lăsa totul în urmă, a devenit ușor în același timp. Ceața dimineții se legăna. Se opri la marginea drumului. Nu era departe de școală, la capătul orașului, unde a predat până în iunie. El iubea foarte mult catedrala și îl iubea și pe el. A aruncat o ultimă privire la el și și-a rotit brațul în aer așa cum va face, așa va face și apoi s-a oprit lângă cineva necunoscut și l-a luat în bucăți. Privea copacii care treceau din mașină. Șoferul a întrebat unde se îndreaptă, a răspuns la ceva scurt, cu reticență, apoi s-a uitat doar pe fereastră. Peisajul s-a netezit. Și ceva dezvăluit în el că da, asta vrea.

Stații la apusul soarelui, melodii radio trosnite, deținătorii de bilete cu fața plictisită, chelneri. Orașe, câmpuri, nori de vată de zahăr. Și timpul atemporal. Într-adevăr nu se întâmplă nimic și totul dintr-o dată.

Există doar oameni, dispoziții, dușuri ușoare, drumuri de țară. Fete de Hristos rănite, întinse, prăfuite de-a lungul drumurilor de țară, și fete cu sânii oscilanți trădând bucurie. Seri de vară, umbre răcoroase ale bisericii și cinci minute petrecute în cafenele ieftine. Unii au prins distracție în aer liber printre copiii care mâncau zahăr sau trenul, când avea dureri de glezne și se distra bine așezându-se și simțind că există o mare de timp pentru toate. Slăbiciune. Că nu aparține nicăieri. Că există timp să ne oprim.

În rătăcirile sale solitare, și-a amintit că și el devenise ca tatăl său. Acum începe să înțeleagă totul. Ar fi frumos să chemăm pe cineva, poate doar pe mama lor, care ar înțelege cel mai puțin această recunoaștere. Spune-mi cât de bine e să mergi. Că acest lucru este necesar pentru viață. Așezat seara pe scările bisericilor, clătinând pe pietrele călduțe ale spațiilor pustii, scandând pe străzile orașelor necunoscute când nimeni nu aude, nu vede nimeni, bând cafea în jazz liniștit și așteptând trenul de dimineață, urcând pe el, legănându-se la somn până ajungi undeva.

Apoi și-a amintit că mama lui nu va înțelege oricum, pentru că contemplarea fără scop este de neînțeles. Unul care nu este util, nu are valoare estimată și nici un răspuns exact la aceasta, puțini înțeleg.

Trebuie să creadă că este un prost ca tatăl său. De asemenea, merge mereu, dispare în țară săptămâni întregi și se întoarce în casă zdrențuit, slab. El nu rămâne niciodată. Odihnește-te zile. Citește un ziar, deschide fereastra și apoi o închide. În fiecare minut iese pe verandă, răsfoiește din nou paginile, sfârâie în mâini, bea cea de-a cincea cafea și iese în ținuturile unde nu mai poate crește nimic. A stat în picioare de ani de zile, în barbă, înierbată. Nu este nimic de la început. Viața lui este plină de minute inutile. Nimeni cu care să împărtășești. Mansarda este goală, porcul este gol, știuletul de porumb este gol. Se întoarce în casă. Nu există altceva decât cărțile sale. El oftează. Uneori găsești un suflet șchiop căruia îi place să reflecteze asupra lui Platon și Rousseau și a profunzimilor vieții în timp ce face branding, dar căruia îi pasă cine lucrează pe câmp de dimineață până seara și tocmai a învățat să citească și să scrie, doar urmărind ce crește în copac . Îi spulberă frustrat.

Sunteți proști și toți sunteți proști - el mormăie singur și iese pe poartă, lăsând totul în urmă săptămâni întregi.

Cumva, într-o rătăcire fără țintă, a început să-l înțeleagă pe tatăl său și s-a aplecat încet spre el. Vechea lui furie a început să se risipească. Își dorea doar să mă poată vedea din nou în viața lui. Și, de asemenea, a vrut să nu moară când nu era nimeni lângă el, când era doar pierdut, înfometat și însetat, căzând pe străzi și strigând după cineva, dar nu este nimeni care să-l țină de mână.

De asemenea, s-a jucat cu ideea cum ar fi dacă s-ar întâmpla să lovească undeva - ca două necunoscute - să se așeze undeva, la o masă ca acum câteva luni? Pentru că odată ce a ieșit brusc, numai Dumnezeu știe unde. Din nimic. Dar stătea lângă el pe stradă și nu știa ce să facă cu asta. Abia îl cunoștea. În timp ce se rupeau unul lângă altul, el și-a căutat fața - de-a lungul anilor - și mai unghiulară - cele două riduri verticale și adânci din apropierea nasului, părul cenușiu tăiat scurt, pielea bronzată, ochelarii cu lentile groase, îmbrăcămintea zburlită, rucsacul său murdar, care îi acoperea partea,. Și sub brațul lui ceasul cu cuc. Îl băga la întrebări.

„Mi-am pierdut ceasul”, a zâmbit el scurt, „Cu siguranță trebuie să știu cât timp.

Nu îndrăznea să o sune acasă. Poate că i-a fost rușine ... și nici nu s-a gândit să-i dea de mâncare, deși bănuia că acest om zbieră de zile întregi, nu mâncase, poate că îi este foame. Sau ar vrea să facă o baie, deși amintirile din copilărie au arătat, de asemenea, că îi era frică de apa fierbinte. Sau dacă nu pe apă, doar pe un pat. Pantofii lui, pentru că nici el nu era pe picioare, o trecere la haine curate, lenjerie intimă. Au preferat să stea doar într-o distribuție din apropiere. În jurul lor, muncitorii s-au târât, urmărind un meci la televizor.

- Cafea, îi spuse el scurt chelneritei.

„Nimic, mulțumesc”, a spus ea.

Poate că nu au fost nici măcar cinci minute. A început să explice nervos despre viață, casă, intoleranță, multă singurătate și sora ei, care îi luase documentele pentru a o ține în țară. Mi-a mai spus că, în schimb, apare în pijamale cu dungi în fiecare dimineață, desculț la locul de muncă, în fabrica de pantofi și țipă în curtea lui, făcând semn, dar sorei lui nu îi pasă. Întoarce-te încet acasă.

- Mă înnebunesc! A izbucnit.

Apoi, așteptând un răspuns, a sărit brusc în sus, a fugit din cârciumă, a trântit ușa și a dispărut în întunericul serii. Așa, fără să salut, după treisprezece ani.

De multe ori se gândea retrospectiv că s-ar putea să nu fi fost adevărat, doar își imagina, visând la toate. Un măturător de stradă murmurant l-a trezit din gânduri.

- Trage-o, dragă.!

Așa că s-a ridicat de pe treptele bisericii și, de parcă s-ar fi trezit dintr-un somn adânc și nu ar fi știut unde se află, a mers neputincios în piață în zori.