Chiar esti tu? Sau doar visez? - Poveste scurta

28 martie 2019 | MLK | Timp de citire aprox. 7 min

Așezat lângă bărbat, tăcere ușoară și amurg în cameră, șuvițe galbene de lumină alunecând pe podea din prim-plan prin sticla catedralei ușii închise, privindu-le o vreme, calmându-i ochii, o atingere blândă a rază drăguță. Luminile sunt familiare, iar parfumurile îmbibate în părul ei, acum purtate pe pielea ei, sunt minunate. Ascultă respirația bărbatului în timp ce respiră lângă el, nu departe de el, dar nu suficient de aproape. Cu toate acestea, nu îndrăznește să se aline pentru a nu-l trezi, se teme că atingerea lui îi va tulbura visul, odihna. Omul pe care nu-l mai văzuse de șapte ani. Acum zace lângă el. Omul pe care îl iubește de zeci de ani. Singurul. Nuvelă de Krisztina Molnár-Lamos.

Orice altceva în Vancouver. Străzile sunt spațioase, de multe ori arată goale, în ciuda traficului uriaș, toată lumea se poate potrivi pe ele, iar lumina este puternică, aerul este limpede chiar și după o mulțime de zile ploioase. Procedura de soluționare a durat mult, nu a putut nici măcar să vină acasă în primii cinci ani, apoi a vizitat acasă pentru o chestiune de familie și, deși bărbatul a sunat, a protestat și pentru ideea întâlnirii. Au fost prea multe fracturi, rănile erau prea greu de vindecat.

„Ceea ce este spart nu dă în clocot”, mormăi el în sinea lui, simțindu-se obosit, foarte obosit.

Nu voia să vadă în ochii bărbatului că nu mai îmbătrânește, că ridurile sale, subțireala feței sale, erau dezamăgitoare. Nu mai avea puterea de a cuceri, de a lupta din nou și din nou pentru atenție, dragoste sau orice emoție. Abia anul acesta a îndrăznit să se surprindă văzându-l. A sosit noaptea, nimeni nu știa despre sosirea lui, nimeni nici măcar nu a așteptat. Avionul a coborât încet peste orașul luminat, recunoscând Parlamentul, Insula Margareta, de departe. Frumos.

Iubește orașul. Îi place, deși murdar, numărul de capete de țigări aruncate așezate pe platforma tramvaiului și între șine, bălțile uscate, vărsături, urme de urină și mirosul acru al lipsei de adăpost, chiar și în districtele interioare, sunt inconfundabile pe scările din pasajele subterane. Iubește orașul, deși este cenușiu, trist, nimeni de pe stradă nu îl întâmpină, nici măcar nu zâmbește înapoi, oricât ar prinde ochii, oricât s-ar înțelege cuvintele celuilalt, oricât ar fi dialogurile sunt ușoare. Nu există dispoziție, nici bucurie. Dar iubește orașul pentru că îl deține și va rămâne pentru totdeauna.

S-a născut aici. Aici ieșea în boschet în fiecare zi de școală dimineața devreme înainte de a intra pe poarta liceului. Aici a privit sub capota lui Anonymus pentru a înțelege fața invizibilă. Aici l-a aprins pentru prima dată, aici a citit amintirile amantei dintr-o casă bună și chiar are banca pe care a stat pentru prima dată în viață.

Autobuzul săptămânii funcționează în continuare, același asfalt pe Rákóczi út, covorul de beton care le ține evidența picioarelor, trotuarul pe care au mers împreună cu bărbatul, astfel încât oricine l-a înfruntat să poată vedea, vedea, flacăra, tremura, tremura în jurul lor aerul.

Chiar și pe strada Semmelweis, copacii au fost tăiați degeaba, zidurile casei au văzut și îmbrățișarea, sărutul care a schimbat întreaga lume, întreaga viață. În și în jurul lor. Sarutul. Singurul. Care este dat o dată în viață sau doar cuiva. Și dacă este dat, este harul însuși.

Un sărut a cărui dorință a fost concepută neobservată printre gândurile împărtășite între ele, într-un pachet de cuvinte, în melodia conversațiilor, în aglomerarea luxuriantă a privirilor, și apoi a zăbovit ca o sămânță adormită în sufletele lor ani de zile. Identitățile trezite, au adus la viață această sămânță, care, condusă de roua recunoașterii unui destin comun, a încolțit tulpini subțiri, tandre, frunze verzi strălucitoare, muguri care ascund petale purpurii. Respect egal pentru om și viață, durere și bucurie trăite cu exact aceeași greutate, o sete de adevăr găsită în același mod și găsită incomensurabilă. Dorința s-a născut din această comunitate și a crescut enorm, devenind o floare frumoasă. Și sărutul pe care o adusese o dorință atât de pofticioasă de atât de mult timp a fost eteric și elementar, nu ar fi putut fi altfel. Cele mai mici celule au scuturat de la el și, acolo, la marginea lumii, îngerii s-au rotit pentru a dansa.

Se întinde lângă bărbat, ascultându-și respirația. Omul ei, care nu putea fi niciodată cu el mult timp, pentru că era întotdeauna posedat de altcineva, dar care era încă al lui, mai bun decât oricine, pentru că parcă propriul său trup și suflet i-ar fi fost smulși.

Nu vrea să doarmă, vrea să simtă momentele, toate. Își amintește fiecare minut al serii. Fiecare zâmbet, fiecare îmbrățișare. Vede în fața lui privirea bărbatului, nesiguranța dacă stă vizavi de el în mulțime. Își vede privirea, care este ca cerul noaptea, adâncă, întunecată, albastră de cerneală și îmbrățișătoare, primitoare, catifelată moale. Și vede și zâmbetul când îl recunoaște și este deja sigur că este. Apoi simte atingerea mâinii pe umăr. De asemenea, își aude vocea, care este atât de infinit de blândă pentru el în orice moment.

- Ei bine, ești tu, chiar tu. Încă nu te duci, nu-i așa? Așteaptă, te rog, trebuie să vorbim! Aștepți, nu-i așa? Nu pleci încă, nu? „Apoi aude o altă întrebare în liniștea scanării, deoarece nu a răspuns, nu a putut răspunde imediat. - Sau să mă lași? Vrei asta? Pentru că te las atunci ...

- Nu! Nu ratați! - strigătul este puternic, risipind imediat toate îndoielile. Trebuie să fie pentru că știe că bărbatul nu va face nimic din ceea ce nu și-ar dori și știe adesea mai întâi ce vrea, ce vrea, decât chiar ea însăși.

- Nu pleca! Repetă el, privindu-i ochii cu severitate până când bărbatul râde.

„Csss, prostule, ești destul de nebun, așteaptă un minut, doar îmi iau rămas bun de la oricine avem nevoie, plecăm în curând”. „Apoi ies pe poartă și mulțimea pare departe”.

Oameni care se rătăcesc pe străzi afară, fără chip. O bandă se pregătește să fure o mașină în piață. La sosirea lor, ca niște vulturi deranjați, împărțiți, alături de un cadavru, sunt frustrați. Faptul furtului nu ajunge la conștiință, brusc lumea exterioară devine foarte îndepărtată. Nu mai sunt martori în mașină, se îmbrățișează, se sărută, cu sută, sinceritate incomodă și copilărească. Nimic nu este așa cum a fost și nimic nu este așa cum va fi, doar dorința pentru vechi, nemăsurat, singurul familiar. Floarea uriașă, frumoasă, parfumată. Se prăbușesc înăuntru. Timpul dispare, spațiul dispare și această existență fără spațiu atemporal este singurul lucru bun, care amintește încă de ceea ce a fost la început și ce ar trebui să fie. Încă.

Le este greu să ajungă acasă. M-aș atinge unul pe altul, ar fi doar să mă privesc unul pe celălalt. Dar există drumuri, chiar și drumuri. Semafoare și semafoare. Mașini care treceau în fața lor, pietoni ieșind de pe trotuar. Îndoituri, garduri, umflături, fundături. Trebuie să vă mutați în casă, să urcați scările, să deschideți ușa. Corpul în care se află dorința este un obstacol. Unul dintre cele mai mari.

În interior este un hol de intrare, ziduri familiare, lumină prietenoasă și doar liniște. Se îmbrățișează reciproc într-o jachetă, palmele grăbindu-se către mătasea pielii celuilalt, sub sacou, cămașă, bluză. Butoanele se prind, catarama centurii, dinții fermoarului se deschid și săruturile fluturând de teamă, tremurând oriunde ajung, doar pe vârfuri, buze moi, limbă. Și ar fi bine, ar fi bine așa. Mai bine decât orice. Dar apoi spune încet, în timp ce respirația lui este aproape întreruptă, totuși spune: Nu fi aici! Nu ca asta! Tăcerea se adâncește, mișcarea se oprește, iar omul șoptește, Adevărat. Nu aici, nu așa, nu atât de mult după atâtea luni și ani. Avem nevoie de un alt loc, un colț curat, demn de dorință, demn, intim și frumos. Dar camera de zi este prea spațioasă, există prea multe amintiri în care să trăiești, a devenit aglomerată până acum. Fotoliul este incomod pentru că păstrează tristețea și bucuria altor zile, din vremuri vechi. Nu există alt loc decât al lor în care doar cei doi să se poată retrage. Și magia este spartă, visul zboară, pe stâlpi.

Să mâncăm ceva mai întâi și să bem ceva. Să aprindem, să vorbim. Apoi se îmbrățișează pe terasă, într-o mare de cuvinte din nou, pe care le creează brusc pentru că ar fi atât de multe de spus, atâtea propoziții și nu ar mai fi timp pentru ei, știi, amândoi simți că acolo nu va fi suficient.

Cobor la bucătărie, la subsol, pastele din vasul alb sunt parfumate, cutia de parmezan se deschide greu și, în timp ce mâncarea se încălzește, bărbatul caută un pahar, frumos, grațios și fragil în care băutura se întinde, răcoroasă și astringentă, răcoritoare, chiar între atingeri, dorința nu poate fi rezistată. Nu încă.

Telefonul sună, apelurile trebuie răspuns, lumea nu așteaptă, tu trebuie să răspunzi și să răspunzi.

De asemenea, vorbesc, se privesc, zâmbesc, mănâncă mult, încearcă să evite întrebările care vă fac rău, în care pot cădea, în care se poticnesc, așa că uită și ce este important, ce vor să știe, pot ' Nu-ți amintești, ratezi propozițiile, nu întreba înapoi.

Mângâind totul, dar, în ciuda abundenței, minutele sunt scurte, iar oboseala se strecoară între ele. El vine strecurat, înclinat și sunyin persistă în corp.

Dorința se culcă, se odihnește. Sting luminile de jos, urcă în dormitor. Se îmbrățișează în pat, legănându-și sufletele ca niște copii care au avut deja prea mult joc în acea zi, o datorie de învățat. Bărbatul adoarme, dar nu-și dă drumul la mână, ținându-și ambele mâini în palma mâinii în timp ce se întinde în spatele lui, cufundându-se în spate și numai când cele două brațe sunt complet amorțite, se desfășoară din îmbrățișare și se întinde spre centru și apoi spre marginea îndepărtată a patului pentru a privi de acolo drăguțele fire de lumină care se infiltrează în sticla catedralei ușii închise și a asculta respirația bărbatului. Să nu piardă niciun moment, să le păstreze cu atenție pe toate pentru săptămânile, lunile următoare, cine știe câți ani, până atunci poate să-l revadă pe bărbatul pe care îl iubește. Din eternitate. Singurul.

Ilustrația imaginii recomandate - Sursa: Getty Images