Cel mai apropiat mort

- Fotografia de grup este un gen foarte prost. Există întotdeauna cineva care se află fie în spatele imaginii, fie doar în copertă, a murmurat un prieten fotojurnalist de-al meu, în timp ce, desigur, tocmai ne făcea o fotografie de grup cu o față destul de acră, pentru că știa deja ce nu știm cu rutina fotografiei de trei decenii: că grupul fotografiază un gen foarte prost, pentru că oricine rămâne în spatele imaginii sau este doar în copertă, richtig va fi cel mai apropiat mort din companie. Desigur, editorii vor cere o fotografie.

Un ultim, o fotografie foarte expresivă, foarte fotografică. Dar nu este ultima fotografie, nu-i așa, pentru că atunci când a fost făcută ultima fotografie de grup, viitorii morți erau acoperiți. Sau doar a ratat momentul.

Adevăratul fotoreporter este furios, desigur. Cel care nu este supărat nu va deveni un adevărat fotoreporter. Cred că furia la școala fotografului este unul dintre subiectele obligatorii de urmat. Nu am văzut niciodată un fotoreporter care să nu se supere niciodată în următoarele trei situații: înainte de muncă, în timpul muncii și după muncă. Întotdeauna este ceva în neregulă. Sau a fost. Sau va fi. Există probleme cu subiectul, calendarul, subiectul, declarația, ziua, luna, totul. Nu există așa ceva ca totul să meargă pe drumul său până la capăt. Fotoreporterul mulțumit nu există. Dacă un fotograf este fericit, nu este un adevărat fotograf. Apoi dați înapoi industria și mergeți la un civil mulțumit. O fotografie bună este făcută doar de persoana nemulțumită. Prin urmare, fotograful născut este în permanență mormăit, nedemn, nemulțumit, mormăit, enervant, supărat, nervos, enervat, explicând, certându-se, mormăind și lamentându-se. Pentru un fotograf născut, realitatea nu este suficientă, are nevoie de mai mult: are nevoie de o imagine. Este greu cu un astfel de om.

Spun asta doar pentru că anul trecut a fost făcută o fotografie cu noi la Debrecen, un grup casual de prieteni, inclusiv persoane fizice și un pictor care era doar în copertă, dar nu am văzut-o eu, am auzit-o doar cu fotoreporterul meu prieten cu o jumătate de ureche în timp ce mormăia supărat.în fața lui, a mormăit că imaginea de grup este un gen rău, băieți, pentru că oricine este deghizat va fi cel mai apropiat mort de companie.

Richtig a devenit pictor. A devenit următorul mort.

Așa că i-am sunat acestui prieten fotoreporter ultima dată când Piktor a murit.

Și trimiteți o poză cu ea, dacă este posibil, imaginea de grup unde am fost toți împreună pentru ultima oară.

- Doamne, asta nu poate fi adevărat! A strigat fotograful.

- Dar da, din păcate este adevărat. Infarctul m-a luat repede ”, i-am răspuns, dar fotograful m-a înăbușit.

- Fotografia a eșuat! Și am șters-o! Imaginea nu era bună pentru că atunci când luminile erau bune și nimeni nu se mișca, Piktor nu era acolo.

- Și în celelalte imagini?

- Era acoperit acolo ”, mormăi el, apoi deodată a plâns la telefon.

Și un sfert de oră mai târziu, el ne-a trimis prin e-mail o fotografie de grup.

Adică ultima.

Imaginea a fost perfectă, desigur. Șase dintre noi stăteam la o masă într-o lumină toamnă, melancolică, slabă, privind fericit camera. Băieții s-au reunit pentru o petrecere distractivă. O companie prietenoasă are o bere. Dar în poză era un al șaptelea. Și era doar un spațiu în locul său, din care, ca lumina, curgea atât de multă durere, genul acela ciudat, inexplicabil, tristețe nerezonabilă.