Gaură în casa părintească

Complet

Citesc operele lui Csaba Hartay de ani de zile. Chiar și atunci, lucrarea noastră universitară, Dragon Grass, ne-a reunit atunci când toată lumea era un începător absolut. Chiar și atunci, Csaba era oul cucului, băiatul care locuia în Szarvas, care se deosebea de fiecare dintre noi prin faptul că nu urma calea vieții tinerilor studenți obișnuiți. Începuse deja să învețe cum să conducă o fermă de lactate împreună cu tatăl său. Ultimul său roman, Flying Stupid Heads, arată petrecerea tinerilor în căprioare.

Citind blogul dvs., Storm Corner Clicker, arată, de asemenea, că aveți tendința să vedeți totul cu susul în jos. Cât de ușurează viața de zi cu zi, fără duminici, fără sărbători, deoarece animalele trebuie întotdeauna îngrijite?

A fost ruinată undeva în vremurile străvechi. Cresterea unei vaci. Nu se poate mulge singur. Incapabil să se hrănească, aruncă gunoi proaspăt sub ugerul său. Industria este agricultura. Tremură constant, hărțuind urletele. Ar fi frumos să stingi luminile uneori. Tot în grajduri. Glisați cizmele într-un sertar, desfaceți-le luni, mângâiați-le pe toate și trageți. Nu merge diferit. Acest lucru trebuie acceptat. Acest lucru este inacceptabil, poate fi jelit, văicărind. Parcă nu ți-ar păsa de tine o zi. Animalele trăiesc. In fiecare zi. Și azi. I-a plăcut tatălui meu asta? Cred ca da. Mârâiesc mult că am nevoie de un hobby, de o odihnă, pentru el lucrul s-a contopit. Medicament de lucru. Nu pot sa o fac. Scriu. Trebuie să renunț.

Se știe că baza povestirilor nu este în mare parte o ficțiune, aproape fiecare poveste are un nucleu serios al realității. Nu vă este teamă că, la fel ca în cazul Gossip, vă supărați pe cei pe care îi scrieți, îi descrieți și uneori chiar vă dați seama.?

Mă și dau seama. Aceasta nu este o evadare, nu o deghizare, ci o stare reală. Sunt acolo cu ei. Locuiesc acolo și ajung acolo dacă greșesc. Relația șef-angajat este foarte specială. Cu doar câteva zile în urmă, doamna noastră de curățenie a lăsat murdărie și am vorbit. A luat-o ca pe o insultă personală. Aceasta nu este o relație de prietenie. În același mod: când ieșiți din stradă, nu sunteți neapărat prieteni ai trecătorilor. Locul de muncă nu este o plajă. Ești mai mult cu colegii tăi decât cu familia cea mai apropiată. Și umorul se ascunde în toate. Trebuie doar dezvăluit. Apoi, poate fi plictisitor, alunecarea în așternut, indiferent. Încă acolo. Ar fi frumos să râdem de noi înșine împreună, dar acest lucru nu este fezabil. Există întotdeauna cei care sunt jigniți, jigniți: cel mai adesea din greșeală. Majoritatea certurilor se bazează pe o greșeală. - Am crezut că ai spus asta. Nici măcar nu s-a spus. Este greu să scrii despre o fermă de lapte fără să omiți oameni, îngrijitori de animale. Fenomene, personalități. Sper că nu vor fi citați în instanță. Dacă da, vom lua și vacile. Am nevoie de putere de convingere.

Acesta va fi înghițit de agriști - spune profeția. Te lupți cu el sau crezi că practic nu ești genul cu care se poate întâmpla acest lucru? Nu ți-a trecut prin minte că exagerezi cu totul?

Fantezia este o fântână adâncă, iar sub apă există o peșteră de stalactită nedescoperită. Zonă plutitoare, navigabilă, cu toate obstacolele sale. Suntem aici acum. Acum sunt cowboy, scriitor, cititor, student. Nu-mi place să-mi fac griji despre ce se va întâmpla cu mine dacă părăsesc mediul meu. Sau voi părăsi plaja asta. Cred în suflet. În libertate fără trup. Nu aveți nevoie de vaci pentru a face asta. Trebuie să fie ceva acolo. Există. Acolo nu este nimic. Și da, va fi înghițit de agricultură. Dar pentru a-mi plăti facturile, trebuie să cobor în această fântână. Am început cu o fântână, mă închid cu o fântână, mă uit acum. Nu fi secetă, acesta este punctul.

Cartea este, de asemenea, o prelucrare a moștenirii paterne dificile. În timp ce procesarea de doliu a poeziilor despre tatăl tău sună clar, în aceste texte există tensiune între ele, o privire realistă asupra tatălui tău. Austeritatea, fața rece. Cum ai ajuns aici?

Am vrut să-l iubesc pe tatăl meu. Dar nu a dat drumul. Mica duritate care a rămas blocată în mine este de la el. Sunt un suflet feminin, fiecare bărbat este locuit de un băiețel iubitor de mamă. Și între timp mă exercit lângă un ideal masculin de neatins. Pot vorbi cu bătrânul meu în ultima vreme. Ce corp văd atunci? Slank, tânăr. Poate nu cu burta aia mare. Fără păr cenușiu, de parcă aș fi închis cu tatăl meu. Visasem atât de mult ultima dată că tatăl meu zăcea în morgă, iar el stătea lângă el, lângă trupul lui. Am întrebat ce este asta? Că nu ești capabil să separi sufletul de trup. Cine suntem cu adevărat. Și a spus asta din același corp. Existența noastră nu este suficient dezbrăcată, există prea multe imagini, fără bliț. Încercam doar să mă uit realist la tatăl meu. Ce ai iubit la mine? Cine a devenit? Ce aș fi fost dacă aș fi rămas cu mine până la 88 de ani? Mă întrebam întotdeauna dacă aș crește cu adevărat când a murit tatăl meu. Decedat. Uneori sunt reduse la nivelul unui copil pierdut într-un magazin. Eu strig. Mi-e dor de tatăl meu. Fără ea, vechea casă este căscată, există o acoperire. Eu și Hilti am făcut o gaură în casa părintească. Rahat fără tată.

Marea virtute a cărții este că, în ciuda umorului său uneori grosolan, greu, nu merge în direcția de a batjocori tot ceea ce atinge: există părți mai triste, mai descriptive, precum și scene mai visătoare și un text SF. Suntem motivați în timp ce edităm?

Lucrez absolut instinctiv. Adică uneori pui puțină tăcere între râs. Amintindu-mi. Gât tăiat. Hei, frățiorule, nu tu ai adus asta laolaltă, ci tatăl tău, comportă-te. Dar din această cauză, nu trebuie să am remușcări. Tatăl meu nu a fost un ucigaș. A dat viață: a asigurat mijloacele de trai pentru douăzeci și cinci de familii Kaka timp de douăzeci și cinci de ani. Și noi suntem pe această temă. Să mergem mai departe. Și mă consider poet, poemul mai presus de orice. Doamne, am spus-o. Ce cuvânt trecut de modă. Poet. Cowboy.