Mária Kozma: Fata cu ceapă din satul de Crăciun

(Fragment din noua carte a autorului: Antichități de-a lungul Homoródului. Romane istorice. 3. Miercurea Ciuc, Editura Gutenberg)

Boala a fost numită și glandă, febră, dăunător, ciumă, care a distrus Ținutul Secuiesc, cu un număr extraordinar de decese în 1718 și 1719.

Fetița se uită la carul cu ochii mari și cu fețele neclintite. Carul se holba și el la el. A văzut că casa pe care stătea fetița era la prag, era o casă marcată: în interior se găseau glande. Carul a oprit caii, s-a apropiat puțin de fată, dar în zadar a sunat, nu a răspuns, cu fața ei la fel de nemișcată ca și cum ar fi fost împietrită. O ghirlandă de rozmarin s-a înverzit în jurul gâtului și avea o coroană de păr blond dezgolit, brățări din boabe de ienupăr pe încheieturi, apropiate, aproape de coate, strângând o ceapă într-o mână. Era o vedere obișnuită ca aceea în acele timpuri glandulare, mulți purtau și coliere din căței de usturoi, deoarece se credea că le protejează de boli. Ca și când ar dovedi asta, fetița a mușcat o crenguță de ghirlandă de rozmarin care îi atârna de gât și a început să mestece.

- Tatăl tău, mama ta ...? El a intrebat.

Fetița a făcut semn spre casă, în spatele ei, dar nu și-a întors capul spre ea.

Fetița nu a răspuns, și-a agățat capul, apoi a dat încet din cap.

- Hai pe căruță!

Se mișcă ascultător și se urcă în talia carului.

A fost o călătorie lungă, cei doi nici măcar nu au vorbit, doar caii pufneau uneori ... dar cine înțelege vorbirea cailor, poate că au aprobat că carul cu inima bună a adus-o pe fetiță de la părinții morți. Când au intrat în Satul de Crăciun, oamenii s-au întors de la ceea ce au văzut, cu mâinile la spate împletite pentru siguranță, care este bine cunoscut pentru a alunga răul împotriva depravării, bolilor, coșmarurilor și altor spirite răutăcioase. Mulți oameni au murit, de asemenea, de boală glandulară în Christmas Village când întreaga familie a fost distrusă într-o casă, casa a fost înconjurată și incendiată. Abia mai rămăseseră câteva zeci de case, pe care maiestuoasa femeie le plimba în fiecare zi, verificând dacă tămâia de curățare ardea acolo, se ungeau cu unguentul pe care îl gătise de zile întregi pe rădăcini de untură și marionetă și pe sufletul tuturor. Soare, apoi întoarce-te spre el și salută-l: "Soare strălucitor, drag, ajută ziua de azi!"

Era o mică culoare din ramurile copacilor, mai degrabă doar un acoperiș la capătul curții, carul i-a spus fetei să meargă acolo, s-ar putea să fie acolo, dar a trebuit să rămână acolo până au fost siguri că nu a adus infecție în sat.

„Este atât de frumoasă”, i-a spus domnului ei. - Nu vorbi? Prost?

- Înțelege ce îi spui.

Femeia a adus o chiuvetă din lemn, apă sărată din fântână pentru că a umplut oala și apoi i-a înmânat-o copilului cât mai mult posibil:

- Scoate-ți toate hainele și spală-te!

Femeia a urmărit corpul subțire al fetei cu o privire curioasă, cu sânii doar sărind, dar încă nepoată. Femeia nu a văzut pe ea nicio urmă de glandă. Asta a liniștit-o puțin și mi-a întins o cămașă pe un braț lung, apoi ceva de genul terci pe o farfurie de lemn. Între timp, bărbatul a scos ceaunul de pe aragazul deschis, a aruncat paiul din car cu furculița pe care stătea copilul aici și apoi și-a așezat cocoașele descărcate pe el pentru a arde.

În copil era ceva de zână în timp ce stătea într-o cămașă lungă uscată la soare și decolorată în fața bastonului, cu o coroană de rozmarin în jurul gâtului și frunții, iar razele soarelui străluceau pe părul său lung și blond.

Când maiestuoasa femeie a văzut-o, a bătut din palme:

- O, lapte, lapte, Mama tuturor! Fata asta este mama?

„Nu o fată sălbatică”, a spus ea un pic supărată, știa și ea poezia, fetelor sălbatice ar trebui să li se adreseze dacă le întâlnești, dar cine știe cu siguranță cine este fata, ce maiestuoase vede mai mult decât orice alt muritor. "A venit de la mine ieri, dar nu din pădure, ci de la Sighișoara." Aceasta nu este o fată sălbatică. Doar orfan. Tatăl și mama lui au murit de glande.

- Cine ar putea ști, cine ar putea vedea! Ei colindă peste tot. Zilele trecute au văzut una la pietrele de măr, dar nu au putut să o prindă, a fugit acolo. S-ar putea, nu era nici măcar o fată sălbatică, ci zâna din peșteră care ieșea și se uita în jur pentru a vedea dacă ne-au trimis destule necazuri în nemulțumirea lor. S-a dus acasă de parcă și-ar fi făcut treaba bine. Toată lumea știe că zânele mărului rulează această glandă asupra noastră atunci când au o dispoziție proastă și trece de la noi doar atunci când încep să danseze și să cânte cu bună dispoziție.

"Fata sălbatică este în regulă cu zânele?" Se întrebă ea.

- Nu le poți da seama. Ești fată sau burlac? Se întoarse către fetiță.

„Am văzut-o ca pe o flacără”, a spus ea cu puțină nerăbdare în voce, adevărul fiind că nu-i plăcea cu adevărat acest urus, care vedea doar zâne, fete sălbatice, coșmaruri peste tot și le speria puțin și un lot. - S-a spălat aici în fața ochilor mei.

"Ei bine, am întrebat doar pentru că am primit știri despre Székelyzsombor, fratele meu, care este căsătorit acolo, și am predat și ierburi și alte practici de la bona noastră hohotitoare". În Ssombor, glanda se spune că este un prost, acolo se numește un prost, se spune că un mic burlac se furișează în sat în imagini și presară oameni cu umflături. Dar acest lucru nu este adevărat. Toată lumea știe că ciuma este răspândită de zânele care trăiesc în peștera mărului dacă au o dispoziție proastă sau, din anumite motive, sunt supărați pe noi, oamenii. Această flacără pare că înțelege zânele, ar putea merge să le ceară să nu mă mai rănească. Ai putea atârna această cămașă pe care o purta în gura peșterii pentru a ...

„Dar când fac dragoste în bună dispoziție, îți place încrederea”, a spus ea, supărată deschis, „nu vrei să te distragi”. I-am dat cămașa, batjocura lui l-a ars pe domnul meu când au venit. Orice vrei, lasă cămașa în peșteră și revino într-un ocean?

- Nu vreau nimic. Nu cer pentru mine, ci pentru sat. Chiar poți să sacrifici atât de mult pentru sat, o cânepă, ce este pentru tine, a spus el indignat, domnul tău vinde atât de multă apă sărată în Sighișoara încât o primește pentru preț, rămâne.

Fata zâmbi în timp ce se uita la cele două femei, le asculta certurile, apoi vorbi încet.

- O voi duce la zâne cu inima bună.

Cele două femei nu au spus nimic despre acest lucru, dar au intrat în casă pentru a sfătui problema. În cele din urmă au ajuns la concluzia că nu aveți nevoie de întreaga cămașă, asta ar fi suficient pentru o bucată din ea, și apoi că nici măcar nu a trebuit să deteriorați cămașa nouă, asta ar fi suficient pentru ca o cârpă să fie rupt de un pendul vechi. Cele două femei au ieșit apoi, iar urusul i-a spus fetiței:

„Te vom duce la piatra Almás, unde locuiesc zânele”. Lucrați în fața noastră, sunteți suficient de departe ca să vedeți catârul, dar să nu-l atingeți, iar când urcați spre deschiderea peșterii, întrebați zânele cu voce tare. Este bine să auzi cu voce tare: „Dă-mi luni bune. Săptămâni bune, săptămâni bune. Au o săptămână bună. Îmi las cămașa aici, scap de boală. ” Fie că zânele ne compătimesc, sunt de bună dispoziție, iar apoi necazurile dispar.

S-a întâmplat așa, au luat chiar și mâncare cu ei, pâinea a fost un bun tovarăș de călătorie, fetița a strâns ceapa într-o mână, pe care a pus-o abia ieri în timp ce se spăla, în cealaltă mână a legănat fosila de parcă ar fi vrut să atragă atenția zânelor cu ea.

„Ar fi bine să-l ia”, a spus cel curajos, „dacă zânele pândesc mosc, așa că hai să vedem”. Să fie iubit, să fie iubit, străinul, nu munca noastră.

Cealaltă femeie credea că zânele mai au de făcut decât să urmărească o bucată de pânză și să discute cine era aici și cine altcineva, dar nu a spus.

Fata a agățat fosila pe o ramură de copac de la gura peșterii, în timp ce neîncetat a spus și a spus cererea: „Dă-mi luni bune ...” Erau o cămașă, șorț, rochie, tot felul de țesături mărunțite și noi. Nu se observa că o altă piesă căzuse între ele.

Apoi s-au întors în sat. Popoarele le urmăreau, până atunci toată lumea știa unde merg.

Adevărat, este adevărat, din acea zi nimeni nu s-a îmbolnăvit în sat și o ploaie binecuvântată a picurat, abia udând pământul de pe el, dar a fost încă ploaie după marea secetă.

Timpul a trecut. Fata a devenit o fată frumoasă, a fost blândă și garant, totuși nu avea cerșetori. Poate pentru că a fost crescut și a rămas cu o fată sălbatică, dar poate mai mult pentru că era sărac, nu avea nicio zestre pe rochia de flutură și pe cea care a desenat-o și avea și două mână de pământ cu rozmarin. El a făcut ceea ce li s-a spus, fără a mormăi, a putut țese, învârti, a făcut grădina să funcționeze ca fiica oricărei alte femei, totuși a rămas un suflet ciudat, înconjurat de o oarecare depravare confuză. Oamenii din sat au numit-o Ceapă, amintirea cepei din mâna lui s-a estompat când a venit aici, s-a numit apărare împotriva ciumei, dar s-a numit Ceapă pentru că a mâncat ceapa ca orice alt măr, nici măcar decojită coaja.

S-a întâmplat că, într-o vară în sat, toate cepele putrezeau în pământ, gospodina a decis să trimită în curând fata la târgul baroc, să meargă cu ceilalți să aducă ceapă de acolo, să rămână la casă până când intră într-o căruță și aduceți pentru o iarnă. Asa a fost. Fata chiar a cumpărat ceapa, a pus-o în vagabond, dar apoi i-a fost dor de femeile din satul ei, care făceau zig-zaguri ici și colo, au vrut să vadă totul, în special bibelouri, mărgele de sticlă colorate și mai ales inelele și lanțurile de cupru care pălăriile țigănești făcute acolo.stând pe o prelată. Nu era interesată de agitație și se îndreptă singură acasă. Tatăl șchiopătat de la vecinul lor, care se uita la cai cu fiul său de delicatese, a observat că și un flăcău rătăcitor îi urma pe urmele fetei, dar el zâmbea doar sub mustață: va fi un cuplu, atunci va fi rândul bărbatului și apoi al femeii.

Băiatul s-a amestecat apoi cu fata, adică ar fi făcut-o dacă fata ar fi avut un cuvânt de spus. Deci, el a fost singurul care a vorbit despre cât de bogat își dorea să fie, să-și construiască un conac, să meargă pe un cal din spate, nu chiar pe jos, cu o cârjă lipită, ceea ce este atât de ușor încât uneori trebuie să uită-te înapoi peste umăr pentru a vedea dacă mai are.

Erau deja aproape de Satul Crăciunului, în drum spre Castel, când fata s-a așezat odată să se odihnească pe un butuc, a pus și picuratorul lângă ea. Și băiatul se opri, gândindu-se brusc că rotunjimile care treceau prin transă ar putea fi un fel de comoară. De asemenea, este atât de mută cu ea pentru că este bogată și disprețuiește cu mândrie pe bietul rătăcitor.

- Comori! Comori! Ce fel de comori pot fi ele? Curiozitatea dorului îi bătea de neoprit în cap.

Cu asta, și-a scos manivela de pe băț și a lovit-o pe biata fată în cap cu bățul. A desfăcut repede picurătorul, l-a scuturat furios, dar nu era nici o urmă de comoară, doar ceapă se rostogolea peste el. Îi era rușine de ea însăși, ținându-și capul când a înțeles că și-a stins viața pentru o pungă de ceapă. L-a așezat ușor pe marginea drumului, purtând pietre pe el, astfel încât măcar fiarele pădurii să nu-i rănească trupul. Tocmai terminase acest lucru când auzi femei și bărbați apropiindu-se pe cărare. Și-a luat leagănul, ar fi fugit cât a putut, dar a auzit sunetele foarte apropiate, așa că nu a îndrăznit să facă zgomot cu crengile care trosneau și s-a cutremurat și s-a ascuns într-o săpătoare.

Cei care veneau din târg s-au oprit de voma proaspătă, l-au găsit pe prindător, au aflat cine trebuie să fie, au strâns ceapa. Atunci părintele Lean și-a amintit că o văzuse pe fată lăsându-l pe Barotone din mulțime și că fusese urmat de un burlac rătăcitor.

„Poate a crezut că fata poartă niște comori pentru că în căutarea unui bărbat puternic după ea”, a spus părintele.

Au stat, s-au întrebat ce să facă. Duceți-l în sat și spuneți preotului să-l îngroape corect sau să-i sape o groapă aici? Și Tatăl Lame a spus:

- Să o lăsăm așa, conform vechiului obicei. Puneți o piatră pe ea și aduceți flori și ramuri verzi. Și așa să fie ori de câte ori mergem după el. Bunicul meu a spus că odată a fost îngropat așa. De ce ți-ai supărat sufletul aducându-ți trupul?

S-a întâmplat.

Vărsăturile de pietre au crescut an de an, vara a existat întotdeauna o ramură verde și flori de pădure printre pietricele. După un timp, locul după fată a început să se numească Ceapă.

Așa a rămas fata orfană în memoria oamenilor.