Seven Days Online - Caleidoscop - Recitând fete sau spectacole de după-amiază în muzică

Politica domestica
Punct de vedere
Vindeca
Politica externa
Viziunea asupra lumii
Prin Ochiul de la Belgrad
Imagine
Caleidoscop
Notă săptămânală
Economie
Raport
Interviu
Mass-media
Politica națională
Bazinul Carpatic

Depozit de oportunități
Pe drumul spre casa
Róna
Seif
Raport
Jurnal Subotica
Ziarul Banat
Rătăcire
Din viața satelor noastre
Evenimente

Literatură
Teatru
Film
Arta
Dans
Educaţie
Festival
Fotografie
Monitor jurnal
Invocatorul Muse
Bun prieten
Tinerii Pentru tineri

Într-un corp intact
Frumuseţe
La modă
Scufundător de suflete
Gastronomie
Acasă
Creativ
Sănătate
Soartele, oamenii
Călător
Pui mama
Horoscop

Concurență
Mozaic
Notificare
Înștiințare
Apel
Joc
Conferinta de presa

Înregistrări din istoria cetățeniei noastre inexistente

Vântul din martie a ridicat bilele de hârtie - ați scris deja acest lucru, mârâi la mine (textul), uneori parcă nu ați scris nimic altceva decât briza acestui martie, pâlnii minuscule, vârtejuri, puritatea pe care o aduc vânturile de post cu ele, vânturi puternice care așteaptă primăvara înainte de ziua de naștere. Ziua de naștere a poetului și învierea lui Isus, nici măcar nu știți, le leagă pe cei doi într-un mod atât de ciudat, între ei?

Nu au nicio legătură una cu alta - răspund. Cu excepția cazului în care, dacă nu, ridic din umeri, simplul fapt că poetul s-a născut în Duminica Floriilor nu este un fel de legătură. „Ești ca și cum ai face teorii ale conspirației”, a remarcat el (textul), că ascuți orice aici. Nu am nicio intenție să fac așa ceva. Adică nu este vorba de teoria conspirației sau de ascuțirea a ceva.

Duminica florilor, Paștele, vânturile de post. Asta a fost tot, am mârâit, mai exact nici măcar asta, am spus doar că vântul din martie a luat polițiștii din hârtie. Există orașe incapabile de curățenie, de parcă doar vântul ar fi măturătorul care ar putea face această sarcină delicată și serioasă, măturătorii nu ar putea.

Jenő Dsida a scris și despre măturătorul de stradă - l-am trântit victorios (pe text), nu doar poetul, adică al nostru, care s-a născut în Duminica Floriilor. Și Jenő Dsida. A scris o melodie atât de fericită și tristă?

Nu mă aplec (pentru text), mă întorc la punctul de plecare de care mi-a fost adus aminte de vorbăria de hârtie care urmărea vântul din martie. Ne-am așezat în sala de muzică din Zenede, pe scările care duc la podium. În spatele nostru, pianul este îmbrăcat într-o rochie neagră. Ne-am așezat și am tolerat o fotografie de grup cu noi: păianjeni și broaște care aleargă în jurul a o mie, prințese și artiști, oameni de știință și muzicieni.

M-am uitat pe fereastra pe care a deschis-o Profesorul, nici măcar: a deschis-o, a făcut-o mereu, a deschis ferestrele pentru a pune aer proaspăt în loc, a făcut un tiraj de aer. Am văzut, la înălțimea coroanei copacilor, bile de hârtie se rostogolesc, zboară, zboară, cerc. Unul sau altul au zburat în fruntea lui Géza Csáth și/sau Artúr Munk. Poetul, care s-a născut în Duminica Floriilor, nu a fost printre ei.

Jenő Dsida a scris o poezie despre măturătorul străzii, dar nu ai recitat-o? - rânjit (text).

Nimeni nu a mai recitat vreodată o poezie Dsida, sunt sigur de ea, viziune dulce, salivantă, febrilă.

Ne-am așezat pe scări, nu aveam nimic de-a face unul cu celălalt, adică nu eram prietene sau altceva. Recitam doar fete după un spectacol de după-amiază.

Mă uit afară din poză. Durcásan. Nu e nimic ciufulit pe hainele mele. În cămășile cu guler rusesc, cu dungi, pulovere tricotate, botine și pantaloni din pipă, urmăresc glumele de hârtie în timp ce se luptă cu vântul din martie. Îmi amintesc că am avut dorințe. Viziunea noastră despre viitor.

Nu a fost recitată niciuna dintre poeziile lui Jenő Dsida? Uimit (textul). Nici tu nu? În acea după-amiază mohorâtă de martie? În timp ce praful se cuibărea în capetele de tencuială ale compozitorilor care acopereau pereții sălii de muzică din Zenede?

Nu-mi amintesc ce am recitat.

Sau nu s-a întâmplat totul așa? Am fost într-o cursă de prim ajutor? Și nu a fost primăvara, ci iarna? Noiembrie? Măturătorul de stradă este un om sărac și bolnav? Și-ar fi oscilat toate forțele, adunându-și mătura, din care păsările de hârtie au început să danseze prost și au ajuns acolo la înălțimea etajului întâi al muzicianului? În locul amintirii coroanei copacilor cheli?

Nici Profesorul nu a ezitat la noi, ci doar a poruncit și ne-am uitat, ținându-ne respirația, dacă am avea chef. Cu toate acestea, acest lucru nu s-a întâmplat. Am mormăit. Nu vreau. Cealaltă fată râse. Nu, nu Profesorul, sau poate și ea, ci toată lumea. Am rămas atât de în urmă. Cetățeni mici. Oamenii din mediul rural.

Nu-mi amintesc momentul în care a devenit clar că nu trăim într-un oraș mare, dar nici măcar în cel mai frumos oraș, ci într-un loc zbuciumat, umilit, însărcinat cu gospodării, bătut de străzi strâmbe, cu public rar iluminatul (chiar și protezele de măturătoare ale străzii lui Dsida?) El a interceptat. textul) în oraș.

Poate că nu a fost un moment ca acesta.

Profesorul închise fereastra. Am început să ridicăm. Am crezut că ne-am descurcat destul de bine în această după-amiază. Și viața de afară ne așteaptă. La asta m-am gândit de fiecare dată. Ceilalți habar nu au ce s-ar fi putut gândi. Când m-am dus acasă, uitasem totul. Nu a mai rămas decât speranța pe care o aduc primăvara, vânturile puternice, de post. Sau ceațele din noiembrie. Indicarea sărbătorilor. Abordarea lor secretă prin ceață.

Sau nu a existat un astfel de moment? Trebuia să fie, din moment ce recitam fete.